MON CHER SUD-OUEST

L’encre des maux,

A coulé de mon stylo,

Malgré le temps chaud,

Tout sonnait bien faux...

L’encre des mots,

Couleur rouge bigarreau,

Glacial comme un rideau,

Sont difficile ces mots...

L’encre des mots,

Devrait comme les animaux,

Offrir un chant d’oiseau,

Ou, un coup de plumeau...

L’encre des mots,

Je l’aime comme une balnéo,

Refuse qu’elle devienne cahot,

Sinon, je lui dis « Tchao »...